Quel cinereo respiro (Talebani a Kabul: una donna racconta...) Come un vento di bufera a soffiare via gli anni …l'inatteso ritorno e l'inferno all'improvviso. Di nuovo ancora quell'antico veto greve nel farsi tela di sipario per scendere sulla femminea pelle. E solo un'esigua fessura quell'unico spiraglio offerto alle pupille ora che l'alba è voce di tempesta e l'ora spina di rovo che la cornea graffia. Si resta al chiuso [...]
Milano, Binario 21 Molte patrie ed una Promessa Terra sulla rotta profetica d’un mare in secca che aprì il varco al condiviso anelito d’esiliata genìa in schiavitù. Poi nell’indifferenza tornò la notte del deflagrante magma, d’esasperata follia fattasi legge. Smembrate le costellazioni ignare per infinite gelide rotaie oltre i confini di indurite lande. Dilatata angoscia nel silenzio greve scandìto da sobbalzi e prolungato stridere d’acciai, in laidi convogli di [...]
Pietre della memoria Quanto inverno si è posato su i fiori recisi e su i nomi stretti nella stessa pietra. Fa freddo e voi fratelli, là dove siete copritevi bene con la terra, sono lontani i vivi, lontana la compassione, solo le donne crocefisse nell’attesa. Ombra celere di un volo è il tempo, di loro non c’è memoria e scuola, inascoltata la storia è scritta sulle targhe nei nomi [...]
tremori d’aprile incerti i tremori dell’aprile sotto il ventre tiepido del riccio vagabondo da questa parte è il sole è un elicottero, attimo scolpito da lamine sottili nella sete spessa dei fiori che mutano per prati che son torrenti colgo un fuscello una ragione a quest’insolito azzurro che mi sfugge tra le dita come un’ape irrequieta poso le mie ali sui petali più alti colgo per immagini dominatrici e [...]
Danza la vita Scivola piano il tremolìo del vento caldo, invadente tra le sterpaglie; scuote il torpore rigonfio, altèro, aspro dei rovi. S’addentra, invade: scova il silenzio denso, ammantato, fresco dei muschi, il profumo vagante, l’erba, i colori. Avvolge il tremito lieve, alternante, l’eco dei palpiti sommessi, erranti. Insegue il corso d’acque fluenti, frivole, ansanti. Guizzi improvvisi, vari nell’aria. Sciami di foglie. Inquieta o pavida, scomposta, informe, agile o [...]
Adesso tutto è buio Lascia che i petali della luna brucino le fragranze della terra che la brezza distratta dai prilli degli uccelli ci ricordi quel lembo d’amore che rese confusi i lunghi giorni dell’estate Forse mi legherò per sempre a questo cielo avvolgerò nei rami delle querce quei tagli che mi folgorarono e avvertirò quel brivido che separò dal cuore la follia di ritrovarmi Adesso tutto è buio [...]
Mi somiglia l’autunno Mi somiglia l’autunno che finge o forse prova davvero un’allegria di colori rubati al sole che s’illude della sua chiarità che s’annega in ombre d’improvviso calate. Il capriccio del vento sfida la foglia ostinata che dipinge sugli occhi il rimpianto mentre si veste d’impossibili gaie tinte a negare il grigio annodarsi di pensieri, cirri vaganti nell’inquietudine d’un cielo che cede alla sera ammantata di rosso nell’ultimo [...]
Ultimo Radi scorrono grani sabbiosi nell’ultima fessura del mio tempo rimasto, poi… unico a battere l’istante finale senza forze nel palesare ancora il vivido pensiero sarà l’amore. Ultimo lucignolo del cuore misero tremolar d’amore pregiato dissolver di nebbie ebbre di paura dell’oscura ragione. Gabriella Capone Critica in semiotica estetica della Poesia “Ultimo” di Gabriella Capone Superlativa, la parola della Capone sfiora l’ulteriorità dell’ultimo estremo battere di sequenza temporale, che [...]
Questo canto d’amore Mentre la pioggia rasenta i platani ecco arrivare l’estasi, il fruscio cercato con la poesia degli occhi e un ricordo d’erba che trasuda nei colori del sole. È facile l’amore, per questo fiore posato come un bacio sopra i palmi per i silenzi vibranti dei petali vermigli e le parole lievi di foglie dentro il vento. Vorrei restare a respirare il tempo in questa cattedrale fatta [...]
Vertigine Mucchio di papaveri sbrecciati in un canto, tenue sorge una musica che avevamo dimenticato, la musica del nostro principio. E non importa se a dirlo in versi è una malinconia, fu il passaggio e la rosa d’ombra credo inseguita nel suo dislessico sfiorirsi addosso. Come quando sulla punta dell‘addio germoglia il ritorno o come quando la lama dell’attimo sembra perpetuarsi ben oltre la sua eco. È una forma [...]
