In memoriam Nel microscopico frutteto dell’avita casa s’erge un tiglio, al preludio dell’estate messo a dimora nel dolce ventre della Grande Madre, respiro sacro nel fluir delle stagioni. Esile eppur possente, sfida il vento impetuoso che s’impiglia tra i rami, protesi al cielo in preghiera: struggente anelito a scampoli d’azzurro e a spazi d’infinito. Nel verde silenzio, nelle note profumate i fiori sono perle di manifesto amore che tu [...]
Il mondo disvelato Il silenzio prese forma e la mia anima con lui, quando dalla sua bocca s'affacciarono così dolci parole, divinità primigenie di un mondo disvelato appena. Ed il mio nome, eco lontana richiusa nel petto, risuonò come preci alla domenica. Fummo tutto ciò che non eravamo stati prima. Fonemi di nuove lingue, al limitare dello spazio che dai baci separa. Annalisa Pistoia Critica in semiotica estetica della [...]
Qui sarò Un arpeggio di vento tra le spighe accarezza un manto di papaveri e sublima in un raggio di sole. Qui sarò, ombra di un profumo e ali di libellula a camminare per mano con la tenerezza dei ricordi. Qui sarò, lieve sulla terra amata, nella polpa del frutto che mi nutrì, in gocce di sudore, in una lacrima cadute su una zolla più arida. Qui sarò, nel [...]
Nel grido delle cose morte Nel ceduo virente di muschio, quasi un’uggia che si allunga, il mio ricordo è intrico di rami a penetrare un tronco sradicato. E sono coltello confitto nel grido delle cose morte, nelle occasioni perdute, in tutto ciò che più non può essere, se non in quest’oscura inosculazione, in questo mio forzare la linfa sotto la scorza scagliosa a darti ancora vita, anche se solo [...]
I tuoi vestiti addosso Di nuovo qui, mia nostalgia di seta? Di spalle alla finestra e a tanto andare sai, cercavo il filo rosso di una vita sfuocato dal riflesso del tuo sole… Ma no, non l’ho smarrito, l’ho speso tra le dita a foderar fiducia in tasche vuote e a rammendar pazienza con spole di parole sui panni bistrattati di chi è rimasto indietro. Perché so cosa si [...]
Colori È sentor d'Attesa, sul limitar di crinale, tra chiaror di fiori e rovo, della Siepe di biancospino. Come rondine che da remoto rincasa, sovente s'arruffa una diversa quiete, sfilacci, commossi, di piuma d'effimera, anonima Morte. S'attrae lo sguardo, al turgor di Luna piena, già è lontana. L'orme sue calanti, lascian segni sol nel desiderio mio, che per l'altri paion chimere. È orizzonte di Nostalgia smagante, sotto quel fil [...]
Inesorabile finitudine Nella latenza della fine m’avvolgono irrorati tormenti. Alita il libeccio tra tempeste di zolle sui selciati dell’inganno mentre un dolore garrulo gronda dallo sguardo. Erro nell’entropia del disagio e l’attimo si fa crepa e caligine di cenere. Io, cresciuta tra gli abbandoni tremo le labbra di sillabe di silenzio mentre sedimento dune di memoria prigioniera delle sue malie. Mi stringo tra bagliori d’ignoto nel triste pastrano come [...]
Parafrasi sul… Sogno Tempi e momenti di animo cupo ritornate Oscuri ricordi affiorano di altre vite Vissute forse Magari di notte O soltanto nei sogni Galoppa veloce il cavallo nel vento In quest’aria che odora di tutte le erbe Mentre sale il dolore a riempire le ossa Che una ad una Ascoltano il canto della morte Petali e foglie Vere pagine della vita Vita che fugge Ricusando gli onori [...]
Il suono dell’ombra La luce del grido grandina l’assenza in un’altra notte, notte senza un mattino Frana l’aria. È l’alba nel nero che precipita fino al ciglio dell’anima fioriremo dal nulla come in un sogno d’acqua Sopra le algebre binarie dei giorni l’odore del nero precede la linea del dire e la misura sterminata dell’ignoto * Dall’ombra all’ombra imbrunano i fiati nel valico del sangue è sillaba della fine [...]
Obliqua avvenenza Se fossi stato groviglio d’ossimori, quel tanto che sfama il sogno tenace, che ossequia il diario con io ho vissuto, una svirgola, insomma, nel cielo stellato, avrei gioito di una somma paffuta, meno in ghingheri, più appetitosa. Ingrato (mai) delle metafore ardite, dei frettolosi giorni d’allegoriche uscite, di parole malconce, sentenze inventate. È rammarico solo d’orgoglio inesperto, una fitta nel fianco, un opaco pensiero. Se fossi stato [...]
